KA¶rper in das Wasser gleiten. Er entfernte sich vom Ufer, versank schlieA?lich nach einer kurzen Weile, hinab zu all den anderen Geheimnissen des stillen
(Doch du bist nicht wie sie!) Der Schmerz lA¤sst jetzt etwas nach und mein Bein wird langsam taub. Etwas nA¤hert sich mir. Schritte... (Da drA?ben ist
Gestern gen Abend sprach zu mir meine Stillste Stunde: das ist der Name meiner furchtbaren Herrin. Die stillsten Worte sind es, welche den Sturm bringen
Du bist meine SchA¶pfung, meine Kreatur, durch meinen Geist erdacht, durch meine Hand geformt: Dein Fleisch, dein Blut, dein Trieb zu überleben.
es bleibt die Hoffnung, dass eine Welt aus LA¤rm und Lügen, aus Ignoranz und Intoleranz an der Macht der Stille zerbrechen wird...
(Noch bist du wie wir!) Ein wuchtiger Schlag trifft mich. HeiA?e Finger reiA?en mir den Leib auf und zerschlagen mir mit einem Ruck das Fleisch A?ber
(Sie kommen dich zu finden!) Die Erkenntnis packt mich! Panisch jage ich durch das dichte Unterholz des dunklen Waldes. Keine Zeit, nach links oder
Was tun, brennt dir deine Haut? Was tun, brennt dir deine Haut? Was tun, wenn dir deine Haut brennt? ReiA? sie dir vom Leib! ReiA? sie dir vom Leib!
Wir kA¶nnen nicht einmal erahnen, was wirklich ist. Sind wir Teil eines primitiven Gedankens, Der zu Ende gedacht werden will? Spielt sich unsere scheinbar
Die Zeit treibt davon Wie Wüstensand, im Wüstensturm. SandkA¶rner auf der Haut Wie Nadeln - nichts hA¤lt sie auf! Die NA¤chte, so kalt Und
remde in einem fremden Land. Falsche Ideale in falschen Gewand. Blinde Augen auf den Sieg gerichtet. Jeder Anflug von Verstand vernichtet. Wer wirft
Sie war so wunderschA¶n. So wunder, wunderschA¶n... Gestern hab ichA's wieder, wieder, wieder getan: Ich strich A?ber ihre blasse Haut, A?ber ihre Schultern
Ich weiA?, ich bin kein Kind dieser Sonne, Doch wandle ich unter ihr. KA¶nnte ich nur den von ihr verdorrten Boden wieder fruchtbar machen, Tiefe Furchen
Zuweilen kommen nie geliebte Frauen Im Traum als kleine MA¤dchen uns entgegen Und sind unsA¤glich rA?hrend anzuschauen, Als wA¤ren sie mit uns auf fernen
Manchmal mitten in der Nacht Ruft uns der grimmig' Meister wach Im toten Gang zu mahlen Wortlos, willenlos ohne es zu hinterfragen. Das Wasser schieA
Am Anfang war das absolute Nichts. Dunkelheit. Vielleicht nicht ganz: Ein kleines, unscheinbares Licht, wie die weit entfernte A?ffnung eines Tunnels,